Вярва а дъжда ме блъска неуморно. Поне вятъра спря. Вървя към подлеза. Там, поне за момент, няма да ме вали. Виденията на наедрелият Орсън Уелс и красивата барманка от пъба се преплитат в една, почти футуристична гледка. Бирата тежи в пикочният ми мехур и главата ми. Капките са сълзи, небето плаче, вместо мен, заради моите провали. Заради всичките ми химери, всичките мъртви мечти и вятърни мелници.
Влизам в подлеза, подгизнал съм, но ...

Зелената Рокля

Нека ви разкажа историята за Зелената рокля. Самата рокля няма абсолютно никакво значение за самата история, но метафорично погледнато – искам не искам роклята е там. Въпросното там е рожден ден, но не кой да е рожден ден а Рожденият Ден. Аз вървях с бърза крачка към спирката на тролея а студеният септемврийски вятър духаше право през мен, без дори да се извини. Грубо. Но това не ми пречеше, крепеше ме мисълта, за приятната ...

...